Das Lied von der Erde

Está tanto frio que em breve esta chuva intermitente e inútil, transformar-se-á em
neve e aí sim, quero ver. Que faremos nós das nossas noites brancas? Já a oiço, a rir-se
escancaradamente, uivando pelos portões abertos do mundo, rindo absurdamente como riem as senhoras para não chorar. Tem sido difícil por estes dias descortinar a canção da terra,
mas não será preciso suster a respiração para auscultar, ao longe, o coração crescente -cavalgante- da presa: cheira-me a vingança. Uma vingança branca, de execução inocente, quase doce. E inexorável.

(Já estou mesmo a ver, vai ser bonito procurar as chaves de casa, de qualquer casa, no meio da puta neve.)

Os Fazedores II

Pode um homem devotar (toda) a vida à construção laboriosa da preservação virginal da sua loucura, sem por vezes cair, mesmo sem a invocar, na lucidez?

O que é um labirinto sem engenharia, sem geometria, sem segredo e sem corrida? (Perder, perder todo, correr de pânico, galgar os ventrículos, correr. De si. Dos outros. Correr para dentro da gruta que é uma vaca desventrada, duma manhã que teve o azar de presenciar, correr como um louco). Mas sabe um louco planificar o seu caminho enredado, quantos anos terá a sua cólera, ou quantificar o sangue que será preciso? Tem os seus cânticos, que podem ou não vir de longe. Desconfio sempre das sinceras intenções de um laborioso.

Os Fazedores

A procura relaciona-se com a obra como os cogumelos se relacionam com o que já foi apanhado e está já dentro do cesto. Apenas o cesto cheio é a obra - o conteúdo é real e existe, pode tocar-se, enquanto um passeio pela floresta será sempre uma questão de ar fresco.

(d'aprés) Tarkovsky

Machine a l'odeurs

ou La Véritable Histoire de France

No teatro circular, puxadas as carruagens a braços, cortadas as cabeças aos cavalos, colocadas as cabeçadas -suadas, como convém a uma revolução- às senhoras mais do que respeitáveis, resta muito pouco à construção de um delírio. Faltará talvez mencionar, ainda que ao de leve, os legionários dispensados que investem em bloco mas totalmente ao acaso, coitados.

Grande que és pela ferida que se abre pelo sono e que o dia não fecha.
Entras por aqui adentro e aqui ficas, sentada no tremendo trono da tua ignorância. Como o peixe com o menino dentro, que futuro é deixado a esta natação estrábica? Sempre a pesar para o mesmo lado, o crawl feito ele mesmo: rastejo.
Cara dura vete de mi, quiero dormir, nadar a gusto. Comer a fruta madura no limiar da podridão por creêr que a visão dos vermes me purifica a pequenina prova de natação.
Que o nojo me distraia do teu nome, a rebentar-me por dentro, boca, esófago, pleura. Amén.


Pára de me rondar ó leoa de olhos vagarosos, não vês que já rezei? Deixa-me em paz que quero dormir.

O peixe-voador

Se quero desenhar um peixe-voador, procuro pescar um ou então trago-o da praça, enfio-lhe um lápis na boca, desenho o peixe com o próprio corpo do peixe. Reduzo ao máximo a distância entre um corpo e o outro, entre o corpo real e o representado. Mas como é que enfio um lápis na garganta do teu canto?

O fado pode muito bem ser a desolada incidência do luar no vestido ou nas pernas da mulher, igualmente espantada, de costas para a noite. Descartando até qualquer diagrama, o desenho esquemático da guitarra. Pode muito bem ser qualquer coisa até verbosa (como a alma dos justos).
Mas que se foda se é esta a justeza para a vaga ordem das coisas. Se eu desenhasse como cantas tu o pobre coração do mundo rebentaria.

Aviso à leitura

Deveria talvez adiantar que cresce em mim a desconfiança de que há uma certa criança -de olhos grandes e paredes brancas espantadas ao luar- que se tem vindo a instalar com alguma desenvoltura em todas as linhas que escrevo. Hoje, e desistindo de vez da história para aqui intencionada, posso ainda avisar que a criança é, entre muitas, aquele rapazinho que algumas famílias serão capazes de reconhecer: o imão sereno, que se desfaz em sorrisos (meu pequeno buda constante) que sempre está em harmonia, que é em concordância com as flores até, mas que nunca olha na direção certa porque está morto.

Tudo o que fazemos na vida é passar de um Terreno Sagrado para outro.